Dilo tu que yo no quiero

Imagen de la Naranja Mecánica

Sal a la puerta y diles que se vayan
diles que mi voto es infantil
y que no puedo seguir queriéndolos.

Diles que no quiero verlos,
ni reunirme con ellos,
ni escuchar sus consejos y buenos rollos.

Diles que antes de nada
me tienen que querer, a mi
que no tengo voto, ni sonrisa.

Diles que se ofrezcan y que aprendan
a mirar desde dentro.

O mejor,no abras, no salgas, no les digas,
haz como si no viviéramos aquí,
como si no hubieramos salido,
como si no nos enterasemos.

Eso, haz
como si no nos enterasemos de nada.

Otros días

imagen de la red

Recuerdo pasados baratos
pasados por acohol
y violencia,
por risas y vómitos.

Recuerdo el olor a gasolina
y mis manos en tus pechos
pero no recuerdo el sabor
ni el olor de tu lengua.

Sólo los ojos quieren
seguir siendo jóvenes
y los recuerdos
se llenan de imaginación
y deseos inconfesables.

Demasida realidad

imagen de la red

Muñecas de viento sobre mi cabeza
lloverán razones y yo
durmiendo en los pezones de la imaginación
estoy desarmado de claridad,
no tengo
escudos argumentales.

Puedes desollar mi piel de gallina
y comer mi corazón esperanzado:
son un buen bocado
para la lógica con que me miras.

A todas las mujeres divinas del PIE

OCHO DE MARZO

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
Desde la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos despidió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

Desencontodos

Me gusta vivir en el interior de los armarios
oliendo ropa de embarazada
que desea parecer delgada
y espiando a gordas
que eligen ropa para parecer más embarazadas.

¿y ahora tengo que abrir la puerta
porque está de moda salir del armario
y exhibirse como polilla
ante una luz artificial?

Si a mi me gusta vivir en el armario
cerrar la puerta de mi casa
y quedarme con mis buenos olores
y mis malos pensamientos.

Poema del desagradecido

Vision guarani del Infierno.Grabado de J.E.Nieremberg(s. XVII)

A esas personas con las que fue inevitable aprender las peores cosas que te enseña la vida: desde el gris más tedioso al negro más profundo.

A las personas que disfrazaron las rondas de la realidad de pastillas de colores para abrirme el camino de las malas experiencias en las que se aprende mucho.

A los que me enseñaron que se puede ser malo sin complementos, por las dos caras de la misma sonrisa.

A todos esos maestros que la vida te va poniendo delante para aprender a golpes de malas experiencias.

No les agradezco que me enseñaran tan valiosas lecciones , y siempre los despreciaré.

Cata

He lamido el suelo para saborear las pisadas de los peatones,

son agrias como los sueños no cumplidos y los bandos equivocados,

pisadas cargadas de huesos y kilos de más,

de dentaduras postizas y sonrisas forzadas,

saben a páncreas enfermos e hígados alcoholizados.

No se mantiene en boca mucho tiempo,

debe ser gente apresurada o a la que le queda poca vida,

y al tragar mezclada con saliva se siente en la garganta

la poca tierra de sus tumbas,

la ceniza de sus incinerados y algún meado de sus perros.

La ligera salinidad la debe poner la humedad del mar

y los lejanos recuerdos a detergente

los pone el Servicio de Limpieza de Conciencias en las Aceras

del ayuntamiento. Donde debía estar la ficha de cata

solo hay una pegatina gastada que indica como recuperar

el coche que se llevó la grúa.

Pero eso es para conductores.

El poeta no se incluye

Mujeres y hombres buscan el amor
con ojos desesperados por los bares,
por las calles, en los encuentros
fortuitos y en los teclados de los ordenadores.

Es tanta el ansia
y tan larga la usencia
que un hilo de ternura es amor
que un trozo de sexo es amor
y una sonrisa cómplice encontrada por azar
o una amistad recién estrenada son amor.

Despues las lágrimas se inundan de roturas
rebosan de desengaños

.............................afrentas

......................................vilezas.

Pero los corazones no se rompen
(solo se descascarillan un poquito)
porque aquel
aquel no era verdadero amor...

Y ahí siguen los humanos al acecho:
disparando esperanza
y cazando amarguras.

Tan lejos

Hoy estuve en tus sueños húmedos
lo sé porque al despertar
sentía el calor de tu deseo en los labios.

9-12-92

Soledad, soledad de mi amargura
has estrechado tanto los caminos
que tengo que caminar sin vecinos
y mi alma de algodón se vuelve dura.

Soledad, soledad de mi tortura
si en soledad son los pasos divinos
¿por qué meláncolico entre los vinos
de tristeza alimento tu hermosura?

Soledad, soledad que me acompaña
cuando me acerco al lecho de otro río
y sólo hallo cacío de guadaña.

Soledad, soledad del desvarío,
de roca es el aliento que me empaña,
convertiste mi pecho en mármol fríol.

Quiere controlar tu sueño

Quiere controlar tu sueño
Quiere decir tu deseo
Quiere poder
Quiere ser tu único dueño
Quiere que no armes jaleo
Quiere joder.

Quiere ser el presidente
Quiere ser el más votado
Quiere poder
Quiere engañar a la gente
Quiere verte dominado
Quiere joder

Manolo el politiquillo
Piensa que se está labrando
el porvernir
llenándose los bolsillos
trepa, se está preparando
para morir.

imagen obtenida de la red

Somos

Un roto en el mar,
una pequeña isla de sentimientos
que sólo oye sirenas alrededor:
como en Hiroshima,
como en la Odisea.

Y todo se vuelve oleaje de ilusiones,
rumor de esperanzas en el corazón.
Buceamos hasta los pies del mar
envueltos en lágrimas saladas
y el cieno de nuestras palabras
recubre las ideas que no sabemos,
que no podemos explicar.

(Como los delfines tan sólo somos
capaces de chillar)

Nuestras lágrimas de impotencia
se confunden con el sabor del mar
y las algas crecen en nuestra alma
en la soledad de todo.

Peces que sólo gustan de lo amargo
devorarán nuestras ansias de comunicación.

SONETO PARA UN ADOLESCENTE ENAMORADO

,Durante un tiempo quise montar un taller de literatura sin adjudicar, para que cualquier escritor o persona que desease agarrar algo de ahí y decir que es suyo, lo hiciera. Ese taller es uno de esos proyectos que nunca se realizan, pero que siempre están ahí.

Si algún adolescente (por edad o por mentalidad) desea este soneto, no tiene más que decirlo que se lo puede atribuir, y yo pondré su nombre en otro color con letra más pequeña debajo del poema como si él lo hubiera escrito.

Esto vale para todo lo que en el futuro vaya publicado con la etiqueta que ven abajo.

Sabes que nuestros ojos se encontraron
y saltaron chispas de la mirada.
Mis ojos eran la puerta de entrada
por la que tus pensamientos pasaron.

Nuestra mirada los demás miraron,
nos vieron mirarnos sin decir nada,
nos miramos con la boca cerrada ,
y sólo los que nos vieron hablaron.

Ahora, te hago un soneto sin prisa,
catorce versos preguntan así
como si fueran una suave brisa

¿Me darás una respuesta precisa?
si mañana nos vemos di que sí
con otra mirada y una sonrisa.

Vivo en Cádiz y el mar está ahí

Vivo en Cádiz y el mar está ahí.
Muchas veces pienso escribirle.
Pero hacerle un poema es volver,
rellenar palabras con tinta:
azul, las olas, la bahía, la luz, el cielo...
Es reconstruir con ladrillos usados
los muros del tiempo.
Es pasear por la memoria todos los poemas del mar
y escribir el mismo poema.

Sin embargo el mar está ahí.
No lo estoy mirando pero lo sé:
lo saben mis baños en la orilla y mis infantiles castillos de arena,
lo saben mis partidos de fútbol en la playa y mis fracasos como pescador,
lo saben mis manos y tus besos con rumor de olas nocturnas,
lo saben mis amigos, mi nariz, la humedad del aire...

Sí, el mar está ahí, unas calles más allá,
y cuando leo poemas sobre el mar,
o alguien los canta,
yo no los reconozco, ni siento
el abrazo del agua, ni el ruido de las olas,
ni reconozco nada del mar del exterior de las palabras,
sólo veo símbolos, sentimientos, metáforas... y literatura.

El mar está ahí, ahí, ahí.
Los poetas han cruzado el tiempo del hombre
regalándole palabras sin comprender
que las palabras
nunca
lo explican todo.

Luis Cernuda

UNOS CUERPOS SON COMO FLORES

Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos, temprano o tarde,
serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,
sueña con libertades, compite con el viento,
hasta que un día la quemadura se borra,
volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino
que cruzan al pasar los pies desnudos,
muero de amor por todos ellos;
les doy mi cuerpo para que lo pisen,
aunque les lleve a una ambición o a una nube,
sin que ninguno comprenda
que ambiciones o nubes
no valen un amor que se entrega.

Y NO SOLO DE AMOR VERSIFICA EL HOMBRE...

Contra vosotros, y esa vuestra ignorancia voluntaria,
Vivo aún, sé y puedo, si así quiero, defenderme.
Pero aguardáis al día cuando ya no me encuentre
Aquí. Y entonces la ignorancia,
La indiferencia y el olvido, vuestras armas
De siempre, sobre mí caerán, como la piedra
Cubriéndome por fin, lo mismo que cubristeis
A otros que, superiores a mí, esa ignorancia vuestra
Precipitó en la nada, como al gran Aldana...

Mi amigo anónimo

Es primavera, intento sacarme una o dos funciones con un espectáculo para bares que tengo montado con Manolo. Tiene años, a pesar de ello sigue estando de actualidad, no sólo porque vamos cambiando los cuentos con la misma estructura sino porque el tema no deja de interesar, sobre todo en estas fechas, alguno ya lo conocerá: Cuentos calientes.

Este espectáculo tenía dentro un poema de los siglos de oro cuyo autor tuvo la decencia de no firmar. La única vez que me he quedado en blanco en un escenario fue recitando el soneto. Estaba en el bar en medio del segundo cuarteto (creo) cuando me perdí en unos enormes ojos verdes durante un instante, sólo el tiempo de hacer consciente el pensamiento de la belleza de la mirada o de los ojos mismos, no sé exactamente, y me quedé en blanco. Incapaz de recuperarme en la memoria exacta del poema tuve que disculparme delante de todo el público y decir que debido a circunstancias que reconocía pero no podía explicar en ese momento tenía que cambiar de historia, aunque no de tema.

Yo soy un narrador con relativa poca vergüenza, pero el tema que tocaba el poema hacía imposible una explicación romántica como la verdadera. He aquí el poema, y comprenderán por qué no podía decir lo de los ojos.

¿Qué quieres, señor? -Niña, oderte.
-Dígalo más cabalgado. -Cabalgarte.
-Dígalo a lo cortés. -Quiero gozarte.
-Dígamelo a lo bobo. -Merecerte.

-¡Malhaya quien lo pide de esa suerte,
y tu hayas bien, que sabes declararte!
Y luego ¿qué harás? -Arremangarte
y con la pija arrecha acometerte.

-Tu sí que gozarás mi paraíso.
-¿Qué paraíso? Yo tu coño quiero
para meterle dentro mi carajo.

-¡Qué rodado lo dices y que liso!
-Calla, mi vida, calla, que me muero
por culear teniéndote debajo.


Está sacado de un trabajo del semántico Miguel Casas sobre el eufemismo llamado La interdicción lingüística.

Soneto

Estoy tirando cuadernos y blocs de notas para concederme espacio en la vida real. Lo aprovechable lo guardo en un disco duro virtual y así me puedo deshacer de lo material. Después tengo la intención de que algunas cosas me sirvan cuando las corrija. Pero he aquí que me encontré con este soneto del año 88, y antes de que me deje de parecer gracioso lo voy a postear. Ya me opinaréis de él si osáis leello.

No tengo por qué ser la expresión más pura
que antaño me quisieran adjudicar,
simplemente debo medir y rimar
como manda la antigua estructura.

Pero tanto si es mala mi escritura
como si voy algún premio a ganar,
todos hemos de coincidir en aclarar
que aunque sin gracia ni amargura,

no soy sino un pobre soneto, señores,
que sin tener en sí nada aprovechable
aparece frase a frase en el cuaderno

esperando que alguno de los lectores
al leer su medida y rima indeseable
condene su metro a las llamas del infierno.